Músicos en la sopa, por Arturo Pérez-Reverte

#1 por Grasiento el 05/08/2011
Me gustan los músicos callejeros, dentro de lo razonable. No pocos recuerdos de ciudades y personas están unidos a la melodía que sonaba en un momento determinado en algún lugar de mi memoria. Algunos de tales momentos son muy hermosos, como el de una noche en la que paseaba por detrás del Panteón, en Roma; y allí mismo, en las sombras, sentada en el peto de piedra de uno de los fosos con restos arqueológicos, encontré a una joven que ejecutaba con violonchelo una música bellísima y triste. Otros recuerdos de esa clase son más vulgares o folklóricos, y hay de todo: simpáticos fulanos, improvisadores oportunistas, caraduras sin la menor idea de música, orgullosos mariachis, virtuosos melancólicos a los que nunca te resistes a dejar algo en el platillo, y gente así.

Tampoco faltan pelmazos que dan la barrila justo cuando menos apetece. Nunca olvidaré a un grupo de jazz formado por ex bolcheviques o gente de por allí cerca, que por cierto tocaban bastante bien, pero a los que maldije durante toda una mañana, pues lo hacían bajo la ventana de un hotel donde yo intentaba conciliar el sueño tras una noche agitada. Y en el apartado caraduras, de los que mi registro de músicos callejeros tampoco anda mal nutrido, el premio Reverte Malegra Verte se lo lleva un fulano que estando yo sentado entre algunos turistas en una terraza de la calle Larios de Málaga se arrimó con una guitarra. El pavo era de aspecto agitanado, muy flaco y chupadillo, con tatuajes; llevaba un peine en un bolsillo de atrás de los vaqueros y a la guitarra le faltaban dos cuerdas. Llegó, tomó postura, pegó cuatro sartenazos a la guitarra, dijo lolailo, ele y arsa, pasó la mano, se pasó el peine y se fue, tan campante, con lo que los guiris acojonados, y yo a punto de estamparle un beso en los morros -no lo hice porque me habría interpretado mal-, le dimos. El hijoputa.

Los músicos que entran en los restaurantes me gustan menos. Por lo general estás pensando en tus cosas mientras masticas, o lees un libro entre plato y plato, o hablas de trabajo o de asuntos personales con otra persona; y no siempre agrada que alguien, por muy buen músico que sea, venga a tocarte la guitarra junto a la oreja, o a cantar Cuando salí de Cuba a grito pelado. Mi viejo amigo Montaigne, al que sigo acudiendo -con los años, cada vez más- en busca de consuelo analgésico, me recuerda a menudo que el griego Alcibíades, hombre entendido en preparar banquetes, excluía siempre de éstos a los músicos «para que no turbaran la dulzura de la conversación», y que, por ese mismo motivo, Platón calificaba de «costumbre propia de plebeyos -gentuza, diríamos ahora- llamar a instrumentistas y a cantantes a los festines, a falta de buenos discursos y agradables conversaciones».

Pensé en todo eso hace unos días, mientras despachaba una paella con atún y una botella de Barbadillo en un restaurante de la costa mediterránea. Había en la mesa contigua una pareja con aspecto de tener problemas: conversaban en voz baja, la mujer parecía irritada, al borde de las lágrimas, y él se inclinaba, insistente, apretándole una mano que de vez en cuando ella apartaba con disgusto. Y en ésas entran por la puerta dos fulanos con sombreros de paja guajira, uno con una guitarra y otro con unas maracas, y se ponen a cantarles, exactamente al lado, Guantanamera. Yo soy un hombre sincero, dicen los tíos. Clang, clang, clang. De donde crece la palma. Lamentando no tener una cámara oculta que grabe aquello, observo discreto a la pareja. El hombre intenta seguir la conversación, pero es evidente que poco a poco pierde el hilo, y acaba recostándose en el respaldo de la silla. Primero hace como que no oye a los músicos; al fin se vuelve y dirige al de las maracas una mirada que lo dejaría en el sitio, sin confesión, si las miradas mataran. Entonces el de las maracas sonríe, sociable, encantado de que le presten atención, mientras el de la guitarra se acerca un poco más a la mujer, que mira al novio, marido o lo que sea como si él tuviera la culpa hasta de la música, y le asesta, a quince centímetros de la trompa de Eustaquio, unos acordes virtuosos mientras asegura, con voz melosa y acento ultramarino, que antes de morirse quiere echar sus versos del alma.

Y bueno. Qué quieren que les diga. Admito que es necesario ganarse la vida -más con la que está cayendo y la que va a caer-, y asumo que en los próximos años tendremos músicos hasta en la sopa. Eso, claro, los afortunados que puedan ir a un restaurante a pagarse una sopa. Aún así, comprendan mi reticencia.

No siempre está uno de humor para que le canten Guantanamera. No cenas todas las noches con Cary Grant, o con Marlene Dietrich.

http://www.perezreverte.com/articulo/patentes-corso/613/musicos-en-la-sopa/

Este clon se autodestruirá el 13/8.

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#2 por Endre el 05/08/2011
Que bueno es, a veces, el Reverte.

Ahora falta que alguien escriba un artículo semejante acerca de los escritores de medio pelo que se amparan en el derecho a compartir con los demás las acciones de guerra que comentaron para la televisión pública.

Como si recopilar experiencias facilitara el talendo que no se tiene.
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#3 por dreamtopia el 05/08/2011
#2

+10.000

Mi música:
http://www.hispasonic.com/dreamtopia

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#4 por Yoberog el 05/08/2011
Joder, que suerte tienen algunos de poder comer fuera. Creo que la última vez que yo lo hice fue en el 2008. Comer pipas en el parque no cuenta.

"Poner, ponen las gallinas". Carmelo Peciña.
"La violencia es el último recurso de los incompetentes". Asimov.
"¿Cómo no voy a reírme de tus creencias? ¡Son muy graciosas!". Goreboy.

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#5 por PSGirl el 05/08/2011
Qué mal me cae el Reverte.

Puedes escuchar y comprar mi música aquí: aquí

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#6 por dario el 05/08/2011
PSGirl escribió:
Qué mal me cae el Reverte.


Yo no lo habría dicho mejor.

La guía oficial de Reaper en
http://www.lulu.com/spotlight/Dariobarrieras
Curso online gratuito de Reaper en
http://aulaactual.es/reaper-curso-online

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#7 por dreamtopia el 05/08/2011
#5

Es lo que hay cuando tienes que cumplir con el encargo del articulillo semanal, que uno acaba escribiendo auténticas chorradas. Si a eso le sumamos prepotencia, superioridad moral disfrazada de "políticamente incorrecto", demagogia, populismo y endiosamiento... tenemos a Pérez Reverte.

Mi música:
http://www.hispasonic.com/dreamtopia

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#8 por Grasiento el 05/08/2011
Me encanta :satan:

Este clon se autodestruirá el 13/8.

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#9 por deluis el 05/08/2011
a mi me parece que no hace otra cosa que reflejar una realidad cotidiana. a mi me gusta.no encuentro nada en ese articulo que no sea totalmente cierto.
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#10 por deluis el 05/08/2011
no creo que a el le regalen pases a restaurantes. se lo habrá ganado con su prepotencia, superioridad moral, etc...etc...etc...
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--390065--
#11 por --390065-- el 06/08/2011
A mi no me gusta nada que se suba un "músico" al vagón a "amenizar" el trayecto, creo que como a la mayoría de pasajeros me gusta evadirme en mis pensamientos cuando viajo en tren y no que venga el pasaplatillos de turno a importunarme no para que descubra su talento, si no mi monedero.
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--390065--
#12 por --390065-- el 06/08/2011
Que gracia... ¡ pues no se ha colgado esto justo al enviar mi post ! :evil:

Desde que esto es .3 que se pega cada guarrazo que tela...
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#13 por EL TROLL el 06/08/2011
Cualquier día nos viene pasando la gorra un tío con Ableton Live y nos dice "soy músico, necesito comer".

Mil caras, un único azote.

El mejor hilo de Hispasonic

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#14 por Woodman el 06/08/2011
A mí personalmente, su prepotencia me toca un poco los cojones........... pero bueno.... ahí está vendiendo libros como churros y escribiendo columnas diariamente en los periódicos. A alguien le gustará...... ¿no?
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#15 por PSGirl el 06/08/2011
#14 Sí, es que está muy de moda ser así. Es un mal más de esta sociedad. Mucha gente admira a este tipo gente que lanza cualquier cosa por la boca. Ya no me meto en si aveces tienen razón o no (no he dicho si estoy de acuerdo con su opinión en el texto que aparece en este hilo, por ejemplo), sino con las formas y con el creer que se puede opinar de todo.

Puedes escuchar y comprar mi música aquí: aquí

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