Llueve en Sevilla.

Cae fina la lluvia,como diria mi paisano Jesus de la Rosa.
Con todo lo que esta callendo. Revoluciones,paro,droga,politica.
Y en mi tiera llueve. Como siempre ha hecho. Como siempre recuerdo.
Ya no nos paramos a disfrutar cosas sencillas.
Si queremos lluvia ponemos el sorruond que ahi suena de p.m.
Lluvia,que tonteria...si llueve los negocios de hosteleria de mi ciudad no ganan con las terrazas....asi que se joda la lluvia,no llueva...ojala no llueva hasta he tenido que oir.
Y ,que quereis que os diga. A mi me mola escuchar la lluvia como cae. Como golpea el plastico y el metal y su sonido me embriaga.
En fin....
Guay que llueva.

La lluvia en sevilla es pura maravilla.

Huracán en La Coruña!!!

Odio el calor... vivi en Cordoba, por cuestiones laborales nos vinimos hace unos años a unos km de Sevilla... Cojones ¿Que es lo proximo?... ¿Argelia?..

Empiezan los 4 meses más asquerosos para mi del año. Insufribles. ¿Alguien de cantabria, el pais vasco, asturias , etc.. me adopta?.

saludos!!!!

God is in the rain...

Este es de uno de nuestros premios Nobel:

En esta tarde llueve, y llueve pura tu imagen.
En mi recuerdo el día se abre.
Entraste. No oigo.
La memoria me da tu imagen sólo.
Sólo tu beso o lluvia cae en recuerdo.
llueve tu voz, y llueve el beso triste,
el beso hondo, beso mojado en lluvia.
El labio es húmedo.
Húmedo de recuerdo el beso llora
desde unos cielos grises delicados.
llueve tu amor mojando mi memoria,
y cae y cae.
El beso al hondo cae.
Y gris aún cae la lluvia.

A este otro, en cambio, no le dieron nunca ningún premio:

La lluvia tiene un vago secreto de ternura,
algo de soñolencia resignada y amable,
una música humilde se despierta con ella
que hace vibrar el alma dormida del paisaje.

Es un besar azul que recibe la Tierra,
el mito primitivo que vuelve a realizarse.
El contacto ya frío de cielo y tierra viejos
con una mansedumbre de atardecer constante.

Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores
y nos unge de espíritu santo de los mares.
La que derrama vida sobre las sementeras
y en el alma tristeza de lo que no se sabe.

La nostalgia terrible de una vida perdida,
el fatal sentimiento de haber nacido tarde,
o la ilusión inquieta de un mañana imposible
con la inquietud cercana del color de la carne.

El amor se despierta en el gris de su ritmo,
nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre,
pero nuestro optimismo se convierte en tristeza
al contemplar las gotas muertas en los cristales.

Y son las gotas: ojos de infinito que miran
al infinito blanco que les sirvió de madre.

Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.

¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos,
lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,
lluvia buena y pacifica que eres la verdadera,
la que llorosa y triste sobre las cosas caes!

¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas
almas de fuentes claras y humildes manantiales!
Cuando sobre los campos desciendes lentamente
las rosas de mi pecho con tus sonidos abres.

El canto primitivo que dices al silencio
y la historia sonora que cuentas al ramaje
los comenta llorando mi corazón desierto
en un negro y profundo pentágrama sin clave.

Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,
tristeza resignada de cosa irrealizable,
tengo en el horizonte un lucero encendido
y el corazón me impide que corra a contemplarte.

¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman
y eres sobre el piano dulzura emocionante;
das al alma las mismas nieblas y resonancias
que pones en el alma dormida del paisaje!

novecento escribió:

¿Alguien de cantabria, el pais vasco, asturias , etc.. me adopta?.

Yo he pedido lo mismo alguna vez a los hispasonicos de Galicia, pero de momento nadie me quiere.

DW escribió:

Yo he pedido lo mismo alguna vez a los hispasonicos de Galicia, pero de momento nadie me quiere

bueno galicia tambien me vale... aunque ya veo que hay cola....

Yoberog escribió:

A este otro, en cambio, no le dieron nunca ningún premio:

Lorca es inmortal como su obra. Que mejor premio se puede llevar un artista...

#8

La que he puesto es de Aleixandre; junto con Lorca y Cernuda son los tres cracks de la del 27.

Hola



Volviò la lluvia.
No volviò del cielo
o del oeste.
Ha vuelto de mi infancia.
Se abriò la noche, un trueno
la conmoviò, el sonido
barriò las soledades,
y entonces,
llegò la lluvia,
regresò la lluvia
de mi infancia,
primero
en una ráfaga
colérica,
luego
como la cola
mojada
de un planeta,
la lluvia
tic tac mil veces tic
tac mil
veces un trineo,
un espacioso golpe
de pétalos oscuros
en la noche,
de pronto
intensa
acribillando
con agujas
el follaje,
otras veces
un manto
tempestuoso
cayendo
en el silencio,
la lluvia,
mar de arriba,
rosa fresca,
desnuda,
voz del cielo,
violín negro,
hermosura,
desde niño
te amo,
no porque seas buena,
sino por tu belleza.
Caminé
con los zapatos rotos
mientras los hilos
del cielo desbocado
se destrenzaban sobre
mi cabeza,
me traían
a mí y a las raíces
las comunicaciones
de la altura,
el oxígeno húmedo,
la libertad del bosque.
Conozco
tus desmanes,
el agujero
en el rejado
cayendo
su gotario
en las habitaciones
de los pobres:
allí desenmascaras
tu belleza,
eres hostil
como una
celestial
armadura,
como un puñal de vidrio,
transparente,
allí
te conocí de veras.
Sin embargo,
enamorado
tuyo
seguí
siendo,
en la noche
cerrando la mirada
esperé que cayeras
sobre el mundo,
esperé que cantaras
sòlo para mi oído,
porque mi corazòn guardaba
toda germinaciòn terrestre
y en él se precipitan los metales
y se levanta el trigo.
Amarte, sin embargo
me dejò en la boca
gusto amargo,
sabor amargo de remordimiento.
Anoche solamente
aquí en Santiago
las poblaciones
de la Nueva Legua
se desmoronaron,
las viviendas
callampas,
hacinados
fragmentos de ignominia,
al peso de tu paso
se cayeron,
los niños
lloraban en el barro
y allí días y días
en las camas mojadas,
sillas rotas,
las mujeres,
el fuego, las cocinas,
mientras tú, lluvia negra,
enemiga,
continuabas cayendo
sobre nuestras desgracias.
Yo creo
que algún día,
que inscribiremos
en el calendario,
tendrán techo seguro,
techo firme,
los hombres en su sueño,
todos
los dormidos,
y cuando en la noche
la lluvia
regrese
de mi infancia
cantará en los oídos
de otros niños
y alegre
será el canto
de la lluvia en el mundo,
también trabajadora,
proletaria,
ocupadísima
fertilizando montes
y praderas,
dando fuerza a los ríos,
engalanando
el desmayando arroyo
perdido en la montaña
trabajando
en el hielo
de los huracanados
ventisqueros,
corriendo sobre el lomo
de la ganadería,
dando valor al germen
primaveral del trigo,
lavando las almendras
escondidas,
trabajando
con fuerza
y con delicadeza fugitiva,
con manos y con hilos
en las preparaciones de la tierra.

Lluvia
de ayer,
oh triste
lluvia
de Loncoche y Temuco,
canta,
canta,
canta sobre los techos
y las hojas,
canta en el viento frío,
canta en mi corazòn,
en mi confianza,
en mi techo, en mis venas,
en mi vida,
ya no te tengo miedo,
resbala
hada la tierra
cantando con tu canto
y con mi canto,
porque los dos tenemos
trabajo en las semillas
y compartimos
el deber cantando.



Grande Neruda.

Esa no la conocía Llon, buen apunte!

Otra de Neruda que tampoco me suena, la he encontrado en google buscando la tuya:

Bruscamente la tarde se ha aclarado
Porque ya cae la lluvia minuciosa.
Cae o cayó. La lluvia es una cosa
Que sin duda sucede en el pasado.
Quien la oye caer ha recobrado
El tiempo en que la suerte venturosa
Le reveló una flor llamada rosa
Y el curioso color del colorado.
Esta lluvia que ciega los cristales
Alegrará en perdidos arrabales
Las negras uvas de una parra en cierto
Patio que ya no existe. La mojada
Tarde me trae la voz, la voz deseada,
De mi padre que vuelve y que no ha muerto.

If the rain comes they run and hide their heads.
They might as well be dead.
If the rain comes, if the rain comes.

When the sun shines they slip into the shade
(When the sun shines down.)
And sip their lemonade.
(When the sun shines down.)
When the sun shines, when the sun shines.

Rain, I don't mind.
Shine, the world looks fine.

[...]